Pause Aliene

Sobborgo senza Luce 

di Pablo Neruda

Se ne va la poesia delle cose

O può condensarla la mia vita?

Ieri – guardando l’ultimo crepuscolo,

ero una macchia di muschio tra le rovine.

Le città – fuliggini e vendette

Lo lordura grigia dei sobborghi

Il lavoro che incurva le spalle

Il capo dagli occhi annebbiati

Sangue di un tramonto sopra i colli, 

sangue sopra le strade e le piazze, 

dolore di cuori spezzati,  

putridume di tedio e di lacrime. 

Un fiume abbraccia il sobborgo

come una  mano gelida

che palpi nelle tenebre: 

sulle sue sponde le stelle 

si vergognano di specchiarsi. 

Le case nascondono i desideri 

dietro le finestre luminose, 

mentre fuori il vento  porta

un po’ di fango a ogni rosa

Lontano, la nebbia dell’oblio,

un fumo spesso di steli rotti

e il campo, il campo verde,

in cui ansimano i buoi e gli uomini sudati

Io sto qui, sbocciato tra le rovine,
a mordere solo tutte le tristezze,
come se il pianto fosse un seme
e io l'unico solco della terra.